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Salónica la blanca, la ciudad donde nació mi padre, y murieron todos mis antepasados. La patria chica amada y traicionera que no supo proteger a los suyos durante la invasión nazi, pero cuyo recuerdo sigue candente en el corazón de los que sobrevivivieron.
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Las canciones sefarditas que me susurraba mi abuela, nacida en Grecia y descendientes de españoles, que cantaba nanas en ladino, y "meldaba" en judeo-español.
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Tres hijas, tres hermosas mansevas, justo el número que tuve y que son el arco iris de mi vida.
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Los cuadros de Marc Chagall, tan coloristas y evocadores que mezclan la realidad y la magia. El de los novios figuraba en la invitación de boda de mi segunda hija.
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El pasado siempre vuelve y nos envuelve en las brumas de los benditos recuerdos. Esta niebla se hace más densa a medida que envejemos, y a menudo nos impide ver la realidad circundante. Aprendemos a vivir dentro de nosotros mismos, y nos convertimos -al fin-en nuestra mejor compañía.
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